Henry et Anaïs

« Si l'amour n'était pas ce mélange insoluble de crime prémédité et d'infinie délicatesse,

comme il serait aisé de le réduire à une parole !

Mais les souffrances de l'amour dépassent les tragédies de Job...

L'érotisme est une lèpre éthérée... »

(Emil Michel Cioran : Le Crépuscule des Pensées)

Trente minutes à peine, et une fringale tenace. Une cafèt’ sur le quai d’en face. Parfait. Le choix fut bref, l’horloge menaçait. Un tajine de mouton c’était inespéré.

Ma ration de protéines et de glucides pour tenir jusqu’au soir.

A la caisse j’attends mon tour. Equilibre précaire du plateau formica sur les tubes d’acier chromé. La caissière exhibait, cette garce, un exemplaire corné du chef d’œuvre de Miller. Sexus posé entre les serviettes en papier et les cuillères à dessert.

La méditerranéenne feuilletait les turpitudes d’Henry entre deux clients. Vient mon tour. Elle calcule l’adition.

Voulez-vous un jeton pour le café ? me fait-elle.

Je n’aurai pas le temps, mon train part dans vingt minutes. Dites moi plutôt ce que vous pensez de ce bouquin.

Très bien, fait-elle brièvement. C’est un ami qui me l’a prêté.

Je tape le code de ma CB.

Si je puis me permettre, j’aimerais vous en conseiller un à mon tour. Quelque chose de plus accessible et qui vous plaira certainement. Son amie Anaïs Nin était une grande dame, une femme de lettres aussi. Elle ne manquait pas d’imagination en matière de sexe. Venus Erotica, vous connaissez peut-être ?

L’ignare n’en avait jamais entendu parler. En avalant mon tajine et ma tarte aux poires, je tire mon carnet de ma poche. Il serait dommage qu’une amatrice de sensations fortes passe à côté de ce chef d’œuvre. Je lui calligraphie le titre, l’auteure, sans oublier mon prénom et mon numéro de téléphone, on ne sait jamais.

Je lui tends le billet en sortant :

 Voici les références dont je vous parlais. Je repasse par là de temps en temps.

 

© DGC 09 2007

Illustration : Coll. pers "Auguste Rodin, Jeu de nymphes"